Scenari d'inverno

C'è una poesia della letteratura italiana che, più di qualsiasi altro insieme di parole, si presta ad evocare il mood della particolare mise en place che vi presentiamo oggi...

La pioggia nel pineto, di Gabriele D'Annunzio, interpretata da Vittorio Gasmann.



 

 La tavola segue le stagioni, indossandone i colori, offrendone i frutti e rispecchiandone gli umori. La  mise en table in esterna, allestita da Raffaela Ianniello d'Andrea, a due passi dal bosco, con l'inverno che incombe, è prova di come sia possibile apparecchiare una stagione.

È una tavola particolare, da wedding, in questa sua veste total white. Il verde del paesaggio rende tutto ancora più magico. Interessante il contrasto tra la raffinatezza del tessuto bianco, che scende morbido ai lati della lunga tavolata, e l'aspetto rustico delle panche in legno.

Non è solo imponente il centrotavola, che occupa in lunghezza tutto lo spazio possibile, ma anche ricco e suggestivo, negli elementi e nei colori cupi tipici della stagione autunnale.

 

 

I funghi segnaposto sono collocati lì, nella loro natura verace, all'interno del piatto, ad alludere ai sapori intensi del bosco.

 

Una bomboniera posata su una natura nuda e cruda, questo sembra rappresentare l'artistica mise en table con la quale Raffaela ha accolto i primi freddi. Il sogno e l'eleganza sono serviti.

La Pioggia nel Pineto

di Gabriele D'annunzio

(1902) 

Taci. Su le soglie

del bosco non odo

parole che dici

umane; ma odo

parole più nuove

che parlano gocciole e foglie

lontane.

Ascolta. Piove

dalle nuvole sparse.

Piove su le tamerici

salmastre ed arse,

piove sui pini

scagliosi ed irti,

piove su i mirti

divini,

su le ginestre fulgenti

di fiori accolti,

su i ginepri folti

di coccole aulenti,

piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

t'illuse, che oggi m'illude,

o Ermione.

Odi? La pioggia cade

su la solitaria

verdura

con un crepitio che dura

e varia nell'aria secondo le fronde

più rade, men rade.

Ascolta. Risponde

al pianto il canto

delle cicale

che il pianto australe

non impaura,

né il ciel cinerino.

E il pino

ha un suono, e il mirto

altro suono, e il ginepro

altro ancora, stromenti

diversi

sotto innumerevoli dita.

E immensi

noi siam nello spirito

silvestre,

d'arborea vita viventi;

e il tuo volto ebro

è molle di pioggia

come una foglia,

e le tue chiome

auliscono come

le chiare ginestre,

o creatura terrestre

che hai nome

Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo

delle aeree cicale

a poco a poco

più sordo

si fa sotto il pianto

che cresce;

ma un canto vi si mesce

più roco

che di laggiù sale,

dall'umida ombra remota.

Più sordo e più fioco

s'allenta, si spegne.

Sola una nota

ancor trema, si spegne,

risorge, trema, si spegne.

Non s'ode su tutta la fronda

crosciare

l'argentea pioggia

che monda,

il croscio che varia

secondo la fronda

più folta, men folta.

Ascolta.

La figlia dell'aria

è muta: ma la figlia

del limo lontana,

la rana,

canta nell'ombra più fonda,

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su le tue ciglia,

Ermione.

Piove su le tue ciglia nere

sì che par tu pianga

ma di piacere; non bianca

ma quasi fatta virente,

par da scorza tu esca.

E tutta la vita è in noi fresca

aulente,

il cuor nel petto è come pesca

intatta,

tra le palpebre gli occhi

son come polle tra l'erbe,

i denti negli alveoli

son come mandorle acerbe.

E andiam di fratta in fratta,

or congiunti or disciolti

( e il verde vigor rude

ci allaccia i melleoli

c'intrica i ginocchi)

chi sa dove, chi sa dove!

E piove su i nostri volti

silvani,

piove su le nostre mani

ignude,

su i nostri vestimenti

leggeri,

su i freschi pensieri

che l'anima schiude

novella,

su la favola bella

che ieri

m'illuse, che oggi t'illude,

o Ermione.